Die salzige Luft vom Meer drang durch die Fensterritzen des Wartezimmers. Salz überzog die Stühle aus Planken, den goldenen Spiegel des Tafelrundenraums. Intarsien  die weiß metallisch glänzten. Draußen schäumte die Gischt. Auf einem Stuhl im Wartebereich ein Junge, vielleicht zwölf. Zahnschmerzen?, frage ich. Nein, sagte er. Ich bin abgehauen. Warum? Wegen der Moralpredigten meiner Schwester.“…