Der innere DJ legt dazu Musik aus einem untergegangenen Land auf.

„Wähntest du etwa, ich sollte das Leben hassen, in Wüsten fliehen, weil nicht alle Blütentraüme reiften?“ Ich sehe J.  noch vor mir, dreißig Jahre ist das her, auf der Treppe unterm Dach Prometheus deklamierend. Draußen das Pfeifen einer Lokomotive. Herbstag. Damals erschien alles noch möglich. Immer, wenn ich mich frage, warum mir dieser Morgen so…