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Kategorie: Alltag
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Im Traum sanken Fassaden leise in sich zusammen, als wären sie zu müde sich weiter zu halten. Ich erwachte spät. Es war schon Zehn. Der Signalton eines Krankenwagens zerschnitt den Morgen, vielleicht, dachte ich, sammelte er die Reste der bröckelnden Fassaden aus der Nacht ein. Der erste Blick in den Spiegel zeigte wirres Haar, das…
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Es ist die h- Moll -Messe die du über den Morgen legst, um das ungeordnete in einen klaren Klang zu betten. Die Musik legt sich über die Käuzchenrufe der Nacht. Sie erinnerten dich an die Aprilnacht, als die Rufe nicht verklingen wollten und du am Morgen trotz Übernächtigung in die Plattenbaustadt fuhrst. Die Plattenbaustadt ist…
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(Postkarte)
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Die Unmöglichkeit seine Geschichte aufzuschreiben, weil sich nicht herausfinden lässt wie sie gewesen ist. Manchmal, weckt etwas eine Erinnerung an ihn. Und ich versinke in Gedanken und imaginären Gesprächen. Hörst du mich? : du bist mir eine gottverdammte Antwort schuldig. Warum zur Hölle?
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Manchmal, wenn ich an ihn denke, rieche ich zuerst den Lorbeer. Bückware. Ich höre das Zischen und Blubbern des Wassers im riesigen Emailletopf, Den Plattenbau durchzieht ein Geruch von Kartoffeln und Essig. In das Kochen mischt sich Sehnsucht. “ Keine schiefen Kiefern“, sagt er. Ein echter Wald. Alte Bäume, mit riesigen Wurzeln, Burgen jahrhunderte alt.…
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Das Theater Augenblicke gab Edward Albees Stück eine Tiefe, dass man stellenweise vergaß zu atmen. Das Ambiente des Maritim Hotels ( Kiel) umrahmte die bröckelnde Fassade des Zusammenlebens stilvoll. Grandios gespielt, klug in Szene gesetzt, ein Hotel, ein Stück, eine Demontage.
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In der Nacht ein halber Mond. Hängt schräg über der Hafenstadt. Ein rotgoldenes Ahornblatt wehte mir vor die Füße. Ich hob es auf, betrachtete es, gab es dann dem Wind zurück. Er trug es über die Förde und setzte es auf einer Jolle ab. Der Wind erzählte Geschichten von unterirdischen Städten; und Booten, die zwischen…
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Kanadagänse ziehen vom See herüber zum Futterplatz. Ich stehe an der Bushaltestelle und fröstle, während der Wind durch den Morgen tobt. Wahrheit entsteht in der Zerrissenheit. Der Wind weiß das, zieht es aber vor zu ätzen. Grüne E- Scooter, ein Einbahnstraßenschild, nichts ist vor ihm sicher. Ein Ampel blinkt nervös in Gelb. Ich fahre zur…
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