Ich lese von Häuten die man um sich legt.
Ich lese davon. dass der Morgen eines Tages noch alles bereit hält und die Dinge erst nach und nach im Tagesverlauf ihren Platz finden.
Ich lese davon, dass nichts wirklich ist, außer dem
Jetzt. Jetzt höre ich den knarrenden Fußboden über mir, jetzt höre ich das Zwitschern der Vögel, jetzt brauche ich einen Kaffee.
Ich lese von einem der unsichtbare Fische auf dem Marktplatz verkauft. Das Geschäft floriert.
Ich lese : Das Leben Es Lebe von Edo Popović
Es ist der zwölfte und der dreizehnte März. Ich lese “ Die Backstage eines Buches“ vom Elif Verlag . Ich fahre nach der Spätschicht mit den öffentlichen Verkehrsmitteln durch die Nacht, ich vermisse das Auto nicht. Es hat mir mehr Freiheit genommen als gegeben.
Ich fahre nach der Spätschicht mit den öffentlichen Verkehrsmitteln durch die Nacht, ich vermisse das Auto nicht. Es hat mir mehr Freiheit genommen als gegeben.
Manchmal komme ich mit einer der Frauen an der Bushaltestelle ins Gespräch, die auch spät heimkehren. Eine putzt. Sie sagt die Arbeit nach Dienstschluss der anderen sei weniger stressig als vor Beginn . Sie fragt ob meine Arbeit nicht schwer sei. Wenn ich sie als schwer empfinden würde, würde ich mir eine andere Arbeit suchen. Manchmal ist sie schwer, manchmal leicht, oft verrückt, dicht am eigentlichen Leben, kein Smartphone. Eine Insel in einem Meer. So beschrieb es Franz Fühmann.
Nach der Schicht, manchmal ist es schon eine Stunde vor Mitternacht, brauche ich zwei Stunden bis die Müdigkeit einsetzt. Meist sitze ich im Mantel auf dem Sofa, warte während ich lese dass die Müdigkeit kommt
Ich lese in den Projektoren.
Der Mann, den sie mal Cowboy nannten, ist als Gastarbeiter in der Stahlstadt, schreibt Groschenromane- Western. Manchmal schläft er im Büro unter seinem Schreibtisch.
“ mit den Bürgern, je finanzkräftiger sie sind, kann der radikale Künstler noch Geschäfte machen, mit den Sozialisten kann er nichts anfangen, wenn seine künstlerische Auffassung nicht der ihren entspricht.
es handelt sich um 2 verschiedene Arten von Repression. Die eine ist bedingt von Profitüberlegungen, die andere von dogmatischer Ideologie“
Peter Weiss Notizbücher
Es ist der 11. März und ich stelle fest, dass es keine direkte Verbindung nach Belgrad gibt, auch nicht nach Novi Sad, nach Halle und Mannheim aber schon und so habe ich dort meine Lesezeitbuchungen im Archiv getätigt. Wenig Aussicht auf Erfolg sagen alle, außerdem dreißig Jahre Datenschutz und so ist es wie es immer war. Nichts wird preis gegeben, vielleicht gibt es nichts preiszugeben. Die Akteneinsicht anderer Art war desillusionierend gewesen , urkomisch und mager. Zweiundzwanzig von 360 Seiten bekam ich zu lesen. Und in den zweiundzwanzig Seiten stand irgendwie nur Bizarres. Nichts Verwertbares.
Dass man nicht nach Belgrad mit dem Zug per Direktverbindung kommt ist neu. Baustellen.
Die Temperaturen sind rückfällig geworden.
Im Topf meiner grossen Zimmerpflanze wächst eine stachelbesetzte dickfleischige Zunge. Irgendeine Kaktusart. Ich habe die Pflanze vom Nachbarn gegenüber, der der auch Platero aussetzte. Der Nachbar ist Gärtner.
Platero ist ungeduldig und scharrt mit den Hufen, so ist es immer um diese Jahreszeit, wenn die Zugvögel ziehen.
In Budapest ein Zwischenstopp. Und noch einer In Novi Sad. So könnte es gehen.
https://www.dw.com/de/serbien-bienenstock-im-wohnzimmer/video-68923397
Ebenfalls gefunden : Matica srpska ( Wappen: Bienenstock und Bienen)
Ein Schachbrett auf dem linken Ärmel einer militärgrünen Stoffjacke. Jung noch nicht erwachsen, tragen einen Bierkasten durch den vorverlegen Osterspaziergang an der Kiellinie, hören kroatische Musik. Menschen schieben sich am Wasser entlang.
Sind ihre Eltern aus Jugoslawien? Aus Serbien, ich bin Serbe. „
“ Ich war mal in Jugoslawien, da hatte es schon aufgehört Jugoslawien zu sein.“
Am Marinehafen ist das weiße Segelschiff nicht mehr zu sehen. Kühle Bläue. Geruch von Algen.
Ich biege links ab, durch den Park bis zum Stadion über dem Wesen aus Metall mit langen Hälsen thronen. Martialische Gesänge.
Mitschnitt der Lesung aus Mannheim.
Es ist auch beim erneutem Hören so, dass ich diese Lesung urkomisch finde. Leichtfüßig, witzig mit erzählerischer Exzellenz. Ich las kein Buch wie dieses in den vergangenen Jahren. Es lässt sich mit nichts vergleichen. Dabei bleibt es.
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Mannheim ist kein Ort des Schreckens. Es ist etwas Furchtbares dort passiert, eine sinnlose Gewalt, aber sie hätte überall passieren können.
Ich habe am Donnerstag noch in der Mannheimer Bibliothek gesessen, die flirrte vor Leben und auch die Athmosphäre in der Stadt ist südlich geprägt, laut, unverstellt, Ich werde dort öfter sein in diesem Jahr. Eine Reise hat begonnen.
Ich buche das Hostel und schreibe, es tut mir leid, dass das ihrer Stadt passiert ist. Die Sprache versagt, wie immer wenn es wirklich etwas zu sagen gäbe.
Nur mit dem Unterschied, sagt Y, dass wenn der Wolf einmal von der Leine ist, die Liebe nur noch für bestimmte Protagonisten da ist.
( blond, blauäugig, belastbar)
Und W. (der Wolf) der hat im Korb einen sehr rührenden Brief. Zurückdatiert auf den 1. März.
Siehst du, ich bin derselben Meinung wie der damals, nur die Liebe kann uns retten.
Du hast Kreide gefressen, jeder weiß das.
Es ist dasselbe Ideal, sagt der Wolf ich sehe den Unterschied nicht.
Lesen und Alltag 