Lesen und Alltag

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Geppetta hatte zwei  Schiffe geschnitzt.

Wir trugen die Nussschalen ans Meer und übergaben sie Thetis, der Göttin des Wandels.

In mein Boot setzte ich einen hölzernen Pinguin.

Geppetta bestückte ihr Gefährt mit einer Figur im Frack.

„Was für Wogen!“, rief Geppetta, als sie eine Brise erwischte. Sand wirbelte auf.

Der Pinguin klammerte sich an den Schiffsmast.

Bald waren die Boote nur noch kleine Punkte im silberhellen Gefunkel. Sie trieben in gegensätzliche Richtungen davon.

Geppetta schwieg, versank in ihren Gedanken.

Dann  murmelte sie etwas von einer  Holzpuppe – Nase – Identität nicht geklärt – nicht zu klären –  Sommer’in vielleicht. 

„Ist egal“, Geppetta, sagte ich schließlich und packte den Picknickkorb aus. Erdbeeren und Bitterschokolade, Holunderblütenbrause und Espresso. Wir sahen den Schiffchen hinterher.

Ein warmer Tag. Sand zwischen den Fingern.

Eine Menschenmenge schob sich durch die Holstenstraße. Es roch nach Pommes und schalem Bier.

Auf dem Platz hatte sich eine Traube gebildet.

Joana, weiße Strähnen im Haar. Tango. Erst erschienen mir ihre Bewegungen geschmeidig, leicht behend, verspielt. Wie eine Spinne die ihre Beute einwickelt, dachte ich. Ihren Tanzpartner nahm ich kaum wahr.

Joana lächelte ihr in sich gekehrtes Lächeln, in dem Schwermut lag oder Nichtdazugehörigkeit.

Einmal hielt sie kurz inne. Atemlos rang sie nach Luft, hielt sich das Knie, tanzte aber weiter. Der Tango, es war Piazzolla der lief, nahm etwas raubtierhaftes an.

Joanas Patagonia Rucksack lag im Staub – ein Stück entfernt. Tiefrot, verziert mit einer Weinrebe. Sie hatte ihn sich im Maipo Tal in Chile anfertigen lassen.

Die Träume gehören mir, hatte sie gesagt, alle Träume gehören mir. Ihre Stimme tief, warm und rauchig. Sie wirkte verloren und dann auch wieder nicht. Wenn sie über Chile, den Anbau des Weines, die Bedingungen die es brauchte um einen wirklich guten Wein zu kreieren, sprach, dann wirkte sie gegenwärtig, in ihrem Element.

Auf dem Gehsteig saß einer zusammengesunken auf einer alten Decke. Er streckte die Hand aus: „

Ich hatte mir angewöhnt 50 Cent Stücke in meiner Tasche zu sammeln. Meine Nachbarin händelte es so, gab jedem Bedürftigen an dem sie vorbeikam 50 Cent. So lange der Vorrat reichte.

Ich legte die 50 Cent in seine Plastikschale.

Schweigend ging ich zur Bushaltestelle. Ich meinte Joanas flackernden, spöttischen Blick in meinem Rücken zu spüren. Ein Ladenfenster warf mein Bild zurück. Ich richtete mich auf, zog die Schultern nach hinten.

Klare Nachtluft. Neonlicht auch jetzt. Kein Licht was man mögen kann. Es beleuchtet alles, auch das was du lieber nicht im Licht sehen willst.

Der Wind wirbelte Asche aus den Ritzen des Bordsteins. Sie tanzten im Luftzug der Leere.

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Wind im Flieder. Er pflückt sich eine der lilafarbenen, („helmbüschigen“) Blüten, die den Kopf neigen unter wolkenverhangenen Himmel.

Dunkelgrün, fast schwarz wiegt sich die Fichte.

Der Weidensänger im Duett mit einer Amsel. Sie singen von etwas das im Verborgenen ruht. Vom Schweigen an dessen Ufer sich blaue Frösche sammeln und Nilgänse ihre Jungen spazieren führen.

Wind im Holunder. „Darf ich bitten Gnädigste.“ Er kennt die alte Percht. Besänftigt sie mit einem Tanz. „Ein kleiner Schutzzauber in diesen Zeiten.“ Der Wind, dieser Halunke verbeugt sich charmant pflückt sich luftleichte Blüten aus rosa und weiß.

Duft verströmt sich in kühler Luft.

Seerosen blühen.

Die Wolken hängen sich tief in den Fluss. Regen fällt.

Ich vermische Holunderblüten mit Wasser, Zucker und Limetten. Verberge das Gebräu in einer Schüssel, die ich mit einem Geschirrhandtuch bedecke. Zwei Mal am Tag rühre ich Lobpreisungen und Gebete hinein.

In fünf Tagen werde ich Limonade mit der Percht trinken.

Es ist immer noch Mai.