Nach der Nachtschicht unter knallbunten Baumkronen nach Hause gefahren. Mild. Möwen fressen rote Äpfel an der Kiellinie. Die Biergärten werden noch einmal belebt.
Es ist früher Nachmittag. In einem Bücherschrank finde ich Grass, Fontane, Storm und Karl May.
Zuhause angekommen imitiere ich eine Kaffeefahrt. Ich hab mir eine Heizdecke gekauft um Heizkosten zu sparen, japanisches Prinzip. Das Blöde ist, man steht nicht mehr auf, wenn’s einmal warm ist.
Mittlerweile ist meine Empörung über die Preisverleihung einer Belustigung gewichen. Da wird der Zeigefinger moralisch erhoben.
Himmel.
Nie wieder Dostojewski! A: ist er Russe gewesen, B: spielsüchtig, C: aufbrausend. Scheiß auf die Genialität. Der hat nur geschrieben weil er Geld brauchte. Der war dauerpleite. Der hätte den Russischen Buchpreis nicht gewonnen. Der nicht!
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